Как будто я дом, без дверей, и окна мои закрыты, старая мебель спит в белых чехлах, а может – уже давно умерла, может там, под слоем сизой пыли, только солома и вата, изодранные куски холстины, и полосатой обивки, и резных деревянных спинок, с которых совсем облупился лак. Я страдаю от жажды, и мне трудно дышать - не хватает воздуха, во мне темно, нет ни лучика света, меня сводят с ума эти шорохи из заросших паутиной углов и скрип крутой лестницы без перил.
В моей библиотеке только что с полки упала книга.